Письмо Потомкам - Страница 65

К оглавлению

Стефан и старейшины в непонимании смотрят на меня, а я запинаюсь об собственный гнев и замолкаю.

Значит, я всё не так поняла.

Ай, дурная голова.

Краснея от стыда, я зарываюсь в шаль и до конца пути молчу.

Империя встречает нас туманом, злыми взглядами и завистью. На меня смотрят люди, не зная, кто я.

Но они видят. Я – человек, я одна из них.

И оттого они меня ненавидят. Что я живу ТАМ.

Я улыбаюсь себе, а они думают, что это издёвка. Молча плюют в мою сторону, разговаривая лишь с геммами. Мы посреди огромного зала, старого и явно не из этих мест. Что-то нагроможденное, из разных эпох. На стенах развешаны картины под стеклом, чтобы не разлетелись в пыль. Среди них явно оригинал Моны Лизы. Я помахала ей рукой, как знакомой, с дебильной улыбкой на моем лице.

– Вы решили вернуть беглянку нам? – зло шипит один из вельмож и не дожидается ответа. – Мне она не нравится, она страшная. Может быть, пустим на алтарь?

Меня тошнит.

Эта дрянь, называемая человеком, нагло задирает нос, определяя уже заранее мою судьбу. Алтарём они называют массовое изнасилование… Геммы этого и знать не знают.

И так спокойно он это сказал. Его РРип не чувствует моего, а значит, он не знает ни статуса, ни моего имени.

Ни-че-го.

Кто-то пытается схватить меня за руку, но Стефан рычит на него:

– Это моя жена. Не трогайте её!

В ужасе вельможи смотрят на меня, а я прижимаюсь к нему в благодарности. До меня не сразу доходит смысл его слов.

Жена???

Я плачу навзрыд, а люди вокруг снуют, пытаясь угодить… Жалкие черви. Я смотрю сквозь слёзы на того вельможу:

– Ты слышал что-нибудь о призраках Святейшей?

Он бледнеет и кивает в ответ.

– Ты новый из них.

Его зрачки расширены, изо рта капает пена. Мгновение – и носом идёт кровь.

«Здравствуй, Святейшая… праматерь наша в тебе, говорит, плачется… Не убий, не кради, не прелюбодействуй»

Я мысленно давлю вельможу, хищно скалясь…

– Ульрианнашш! – Шипит Стефан и бьёт меня по лицу. Резкая боль вылавливает меня из океана, и я навзрыд реву.

Не понимая ничего мною сделанного и сказанного, шипят за спиной люди, перешёптываясь и пытаясь привести в себя второго министра. Он капает на пол слюной и кусает руки. Кровь льётся на пол, а он лишь молчит.

Через час он вернется, но его путь обречен…

***

Цахес был красив словно бог. Длинные черные волосы разметались по подушкам, бледное аристократическое лицо ярким пятном маячит на красном.

Он умирает.

Мы в его покоях, посреди венецианской мебели и гобеленов. Всё выполнено в красно-золотых тонах, лишь древние фрески из разрушенных храмов горят на потолке всеми красками. Как это по-императорски…

– Что с ним? – спрашиваю я, в ответ лишь молчание.

– Что с ним? – спрашивает Стефан, и у лекарей развязываются языки. Я попросила не говорить никому, кем являюсь, даже после выходки со вторым министром.

– После обновления памяти он стал сам не свой, всё ходил и бился об стены. Его пришлось усыпить.

– То есть как?

– Возможно, память Императора не смогла адаптироваться к новой системе и вступила в конфликт с вирусом… Чтобы не разрушить ее, нам пришлось усыпить его, чтобы…

Я встреваю в разговор:

– То есть вы просто решили не марать руки? А записать новую версию памяти?

Лекари пафосно ухмыляются, мол, что вы, сударыня…

– Он умирает. И умрёт. Не ясно, что ли?

Да нет, всё как раз ясно. Сейчас правит балом кто-то другой. Всем выгодно, чтобы Цахес умер. Если бы не наш приезд, то ему никто не помог, даже если и хотел.

Из страха перед смертью.

Я гадко улыбаюсь, насколько могу. Прошу всех отойти назад. Раздеваюсь, чтобы мне не мешала одежда. Взмах рукой и по телу бегут полосы… Чёрными глазами я смотрю на шокированных лекарей, и те режут молча свои руки. Мне нужна помощь и вы заплатите мне жизнями. Я не терплю полутонов в общении.

Сочная, густая кровь бежит вниз, но не долетает до пола. Она струйками по воздуху несется ко мне, врезаясь в спину и формируя крылья. Часть крови слишком грязная и больная. Кто-то из них заражен. Если бы я хотела, то изменила бы ее так, как мне необходимо.

Но сейчас я слишком ленива. Отшвыриваю именно этот ненужный мне поток в лицо хозяина, обливая того собственной горячей кровью.

Мало, слишком мало… Я хочу еще.

В этот момент в покои заходит еще один из медицинского обслуживания, в ужасе смотрит на меня, на своих коллег и падает на колени…

А потом перерезает себе горло…

Виновен.

Красное на чёрном.

Красиво.

Я безумно улыбаюсь и бормочу, чувствуя силу. Огромный поток силы. Струи крыльев наполняются, звенят и врезаются острыми жалами в тело Цахеса. Смешиваются с его кровью, с его сознанием.

– Ты будешь жить. – Рычу я и сливаюсь с его сознанием.

***

Представьте себе мир из кусков головоломки.

Пазл.

Мозаика.

И вот, ты стоишь в центре этого мира, а куски обрываются и падают в пропасть, черную и пожирающую.

Именно так выглядел Цахес изнутри. Увидев меня, как я весело шагаю в пустоте, он засмеялся.

– Ты моя смерть! Я так и знал!

– О чём ты, радость моя? Я за тобой. – Мурлыкнула я, разглядывая кусок мозаики в руках. Это было всё равно, что смотреть фильм. Эротический.

Мне досталось странное воспоминание.